9.2.1956

Basilico sotto la neve,
minuscole ali di fumo,
vento a frustare
rabbia e dolore.

Attimi convulsi,
muto e smarrito,
sfiorando la morte
come arcobaleno
senza colore.

Ricordo di profumi,
confetti ed arance,
trionfi di fiori sui comodini.

Carezze dei miei,
soffi di coriandoli
sulla pelle ancora livida,
liberatori sorrisi
dalle lenzuola al cielo,
tra l'uno e l'altro
solo parole dolci.

Primo vagito.

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Piero

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